Traslaciones

Archivado en Revelaciones • Fecha: 21-04-2006 19:29:32




Paseábamos por Recoletos y nos detuvimos frente a la estatua de uno de los gurús de la literatura bohemia. Exploraba a fondo el amor, sorbía la felicidad y el sosiego en su copa, el sol amable arropándome de los últimos días de invierno y demasiado Madrid para no acordarme que allí, que lejos de él, de este maravilloso él...

Una hora antes creí haber visto un fantasma sentado en frente nuestro, riguroso traje de brillante joven en una multinacional, temblé al reconocerlo tan parecido e igualmente inquietado al encontrarse con mis ojos, ´tan tan tan parecido... LLoré con nerviosismo, no me preguntó por quién, no hubiera podido responderle, balbuceo con los nombres que han muerto después de haber herido tanto. Quise un día haberlo encontrado en la imposibilidad de una gran ciudad, pero en ese momento el alivio fue comprobar que me había equivocado de hombe, no era un fantasma, aquel chico un desconocido, sólo una persona (pero tan parecido, tan parecido, maldita sea).

Seguía mi beso pausado retando a las prisas de transeutes agobiados que no pueden detener su deseo en aquel lujoso paseo. Abandonar todo camino construido bajo la tiranía de la venganza, abandonar esa estúpida causa, desterrar los motivos, las señales. Deberme sólo a uno, concentrar toda mi devoción, mi pasión de esteta y mi lírica de nueva amante sólo a uno.


Y aquí no está él, mi él, mi consagración de amor en recoletos, aquí sólo queda la intención de invocación a un espíritu dañino y cobarde y la desgana de continuar por defender su afrenta. Así pues claudico un espacio en el que intenté quedarme sin éxito.


Les dejo la dirección de mi auténtica residencia, todos los días me paso a cuidar las letras, a limpiar olvidos:


Bohemika, exiliada sentimental del Reino de Babia


QEDESHIM QEDESHOTH

Archivado en Hipnótica, hechizos de papel • Fecha: 02-03-2006 20:53:14





Mala suerte acostarse con fenicias, yo me acosté
con una en Cádiz belísima
y no supe de mi horóscopo hasta
mucho después cuando el Mediterráneo me empezó a exigir
más y más oleaje; remando
hacia atrás llegué casi exhausto a la
duodécima centuria: todo era blanco, las aves,
el océano, el amanecer era blanco.

Pertenezco al Templo, me dijo: soy Templo. No hay
puta, pensé, que no diga palabras
del tamaño de esa complacencia. 50 dólares
por ir al otro Mundo, le contesté riendo; o nada.
50, o nada. Lloró
convulsa contra el espejo, pintó
encima con rouge y lágrimas un pez: -Pez,
acuérdate del pez.

Dijo alumbrándome con sus grandes ojos líquidos de
turquesa, y ahí mismo empezó a bailar en la alfombra el
rito completo; primero puso en el aire un disco de Babilonia y
le dio cuerda al catre, apagó las velas: el catre
sin duda era un gramófono milenario
por el esplendor de la música; palomas, de
repente aparecieron palomas.

Todo eso por cierto en la desnudez más desnuda con
su pelo rojizo y esos zapatos verdes, altos, que la
esculpían marmórea y sacra como
cuando la rifaron en Tiro entre las otras lobas
del puerto, o en Cartago
donde fue bailarina con derecho a sábana a los
quince; todo eso.

Pero ahora, ay, hablando en prosa se
entenderá que tanto
espectáculo angélico hizo de golpe crisis en mi
espinazo, y lascivo y
seminal la violé en su éxtasis como
si eso no fuera un templo sino un prostíbulo, la
besé áspero, la
lastimé y ella igual me
besó en un exceso de pétalos, nos
manchamos gozosos, ardimos a grandes llamaradas
Cádiz adentro en la noche ronca en un
aceite de hombre y de mujer que no está escrito
en alfabeto púnico alguno, si la imaginación de la
imaginación me alcanza.

Qedeshím qedeshóth*, personaja, teóloga
loca, bronce, aullido
de bronce, ni Agustín
de Hipona que también fue liviano y
pecador en Africa hubiera
hurtado por una noche el cuerpo a la
diáfana fenicia. Yo
pecador me confieso a Dios.



* En fenicio: cortesana del templo



Gonzalo Rojas


De nuevo el abandono

Archivado en Revelaciones • Fecha: 12-02-2006 01:31:43

cuando casi no queda nada





Ésta es la última imagen que va a ver de sí misma. Ha jurado no volver a mirarse al espejo. Le horroriza ver cómo envejeció dos lustros por año, cómo el cansancio le ha ido surcando el esplendor, cómo ha brotado el tallo espinoso en sus venas con la fertilidad de tanto dolor. Ningún tiempo fue mejor que otro, pero entonces aún recurría a la larga espera. Una vez fue bella, envidiablemente bella, enamoraba con una sola mirada, a todo color…Pero se va apagando. Y en sepia se anuncia el penúltimo aviso para abandonar toda esperanza de un regreso o de la tregua del peor tiempo.


AVE VERUM CORPUS

Archivado en Revelaciones • Fecha: 07-02-2006 01:47:19

Ningún especial de aniversario si todos los años se celebra el nacimiento de Dios.




"...Esto nobis praegustatum in mortis examine."
(Mozart, Ave verum corpus)



Que podamos gozarte cuando llegue nuestra muerte.




(Fotografía cuya autoría desconozco)


MUCHACHA CON SOMBRERO ROJO

Archivado en Rayuélica y poética • Fecha: 06-02-2006 18:06:24

Van Dongen, Señorita roja






"Réalités",
y tus ojos tornados hacia lo que desconocen.


¿Qué realidades, si solamente es apariencia?


Dentro gritan la Nadja de Breton,
la Maga de Cortázar,
la sombra fatal de Colette.
Sin embargo, tú no les permites el paso
hacia la salida de la locura, hasta tu boca.
¿De qué tienes miedo?
¿Por qué les tienes miedo?


"Réalités":
En tu espacio no hay cabida para ellas,
portadoras de versos que arden en la sangre ,
apasionadas mujeres de fantasía.
No hay espacio siquiera dentro del colorido
artificio de tu retrato.


Pero vislumbro, en la serenidad de tu asombro,
que quisieras salir del cuadro
y recorrer los páramos prosaicos
cubriéndote con tu sombrero rojo
la poesía que pernocta en tu cabeza.
Porque lo que tu boca aprieta en silencio,
estalla en la oscuridad de tus ojos
como flor nocturna en eclosión de insomnio.


"Réalités",
y tus ojos tornados hacia lo que desconocen
por no atreverte a llorar.



Cecilia Sainte-Naïve


Junto mis manos para tomarte deshojando vegetales

Archivado en Hipnótica, hechizos de papel • Fecha: 05-02-2006 18:48:33

porque eres polvo verde con el que alimentar el paladar y la esperanza.




PUEDES JUNTAR LAS MANOS


La gente dice:
Polvo,
Sideral,
Funerario,
y se queda tranquila,
contenta,
satisfecha.
Pero escucha ese grillo,
esa brizna de noche,
de vida enloquecida.
Ahora es cuando canta
Ahora
y no mañana
Precisamente ahora.
Aquí.
A nuestro lado...
como si no pudiera cantar en otra parte.
¿Comprendes?
Yo tampoco.
Yo no comprendo nada.
No tan sólo tus manos son un puro milagro.
Un traspiés,
un olvido,
y acaso fueras mosca,
lechuga,
cocodrilo.
Y después...
esa estrella.
No preguntes.
¡Misterio!
El silencio.
Tu pelo.
Y el fervor,
la aquiescencia
del universo entero,
para lograr tus poros,
esa ortiga,
esa piedra.



Oliverio Girondo


QUIEN ALUMBRA

Archivado en Hipnótica, hechizos de papel • Fecha: 04-02-2006 10:18:30




Cuando me miras
mis ojos son llaves,
el muro tiene secretos,
mi temor palabras, poemas.
Sólo tú haces de mi memoria
una viajera fascinada,
un fuego incesante.



Alejandra Pizarnik


Que reste-t-il de nos amours?

Archivado en Turururú, turururú, hipnótica melodía • Fecha: 04-02-2006 10:06:37




Ce soir le vent qui frappe à ma porte
Me parle des amours mortes
Devant le feu qui s' éteint
Ce soir c'est une chanson d' automne
Dans la maison qui frissonne
Et je pense aux jours lointains


Que reste-t-il de nos amours
Que reste-t-il de ces beaux jours
Une photo, vieille photo
De ma jeunesse
Que reste-t-il des billets doux
Des mois d' avril, des rendez-vous
Un souvenir qui me poursuit
Sans cesse


Bonheur fané, cheveux au vent
Baisers volés, rêves mouvants
Que reste-t-il de tout cela
Dites-le-moi


Un petit village, un vieux clocher
Un paysage si bien caché
Et dans un nuage le cher visage
De mon passé




Charles Trenet


Impromptu nº16 Op. 2

Archivado en Rayuélica y poética • Fecha: 03-02-2006 23:03:04

Plaza de las Veletas, Cáceres




He preguntado al pasado, pero las piedras saben poco de ti.
Alguna vez te vieron escupir sobre el pavimento
mi nombre y tu odio, tu satisfacción herida.
Las cúpulas no logran verte, no te alcanzan allí a lo lejos,
en tu escondite de capital contaminada
de amor contaminado,
de amor extrañado,
de amor amordazado.

No has vuelto, haces bien en no volver,
no quiero que vuelvas.

El cielo sepia me anuncia la buena nueva
y el paulatino olvido.
Me pierdo en calles antiguas, como en mi vida,
a recordar lo que ahora sé que nunca existió,
las palabras que pronunciaste en tu clímax
las que me negaste en el último momento,
las que nunca te dejé escuchar.



Otro vuelo me trae un nuevo nombre,
otra futura búsqueda de olvido
y a tu ciudad acústicamente contaminada
no le llega el sonido de nuestros pasos
de aquel pedregoso ayer.





Cecilia Sainte-Naïve, Impromptus Op. 2


RECONCILIACIÓN TARDÍA

Archivado en Hipnótica, hechizos de papel • Fecha: 02-02-2006 11:48:22





—Soy una esfinge.

—Ja ja.

—Bueno, parezco una esfinge, y además soy malísima.

—Yo soy el hermanito de alguien que usted no conoce, y es mentira que me llame Guillermo.

—?

—Vengo porque en la otra cuadra dicen que usted no parece una esfinge, y que se pone furiosa cuando alguien se lo dice.

—?

—Y otra cosa: ¿Cuál es el animal que por la mañana anda a cuatro patas, a mediodía en dos y al anochecer en tres?

—Bueno, yo solamente ando en una y eso es un buen argumento para negarme a responder a preguntas tan llenas de patas.

—Usted es simpática. Le voy a decir la verdad: me llamo Guillermo.

—Yo soy una esfinge.

—Es increíble cómo nos entendemos, ¿verdad, esfinge?

—Hm.

—No seas mala, vamos a jugar.

—Bueno, pero no me hagas más preguntas, no estoy acostumbrada.




Silvalandia (Julio Cortázar y Julio Silva)


"All the thing must pass"

Archivado en Revelaciones • Fecha: 26-01-2006 20:49:53

Bob Dylan y George Harrison




Girar la imagen y sólo tocarlos.

Y sonreír temblorosa por tanta emoción desbordando los sentidos.


Húmeda reticencia

Archivado en Rayuélica y poética • Fecha: 22-01-2006 11:39:50




Me he engarzado el llanto al cuello. Mi palabra subsiste en la humedad, se desespera en la sequía, enloquece al saberme sedienta.

Mi verbo quiere agua fresca, lluvia, gotas de poesía.

Me he enhebrado las lágrimas para no perderlas nunca, para que no se me olvide llorar.






Cecilia Sainte-Naïve, Impromptus



Fotografía de Chema Madoz


"Tú eres la ola, yo la isla desierta. Te quiero, yo ya no"

Archivado en Turururú, turururú, hipnótica melodía • Fecha: 12-01-2006 14:50:25

Serge y Jane Birkin





JE T´AIME, MOI NON PLUS


Je t'aime
oh, oui je t'aime!
moi non plus
oh, mon amour...
comme la vague irrésolu
je vais je vais et je viens
entre tes reins
et je
me retiens-je t'aime je t'aime
oh, oui je t'aime !
moi non plus
oh mon amour...
tu es la vague, moi l'île nue
tu va et tu viens
entre mes reins
tu vas et tu viens
entre mes reins
et je
te rejoins- je t'aime je t'aime
moi non plus
oh, mon amour...
comme la vague irrésolu
je vais je vais et je viens
entre tes reins
et je
me retiens
tu va et tu viens
entre mes reins
tu vas et tu viens
entre mes reins
et je
te rejoins- je t'aime je t'aime
oh, oui je t'aime !
moi non plus
oh mon amour...
l'amour physique est sans issue
je vais et je viens
entre tes reins
je vais et je viens
et je me retiens
non ! main-
tenant
Viens !



Serge Gainsbourg


Regreso al Jardín de las hormigas

Archivado en Rayuélica y poética • Fecha: 09-01-2006 12:02:01

Han pasado cuatro otoños, aquellas hormigas ya están muertas.





Qué imbécil fuiste, te quería tanto... Todavía hoy el amor recordado se me tensa en el pecho hasta dejarme sin respiración. Pero no muero, ojalá muriera, ojalá te olvidara para siempre, más allá de esta vida en la que todo esfuerzo ha sido en vano. Ojalá se perdiera de inmediato mi cuerpo, que lo quemasen antes de que tu esencia perpetuase, inexorablemente, tu inmortalidad sobre mi piel. A veces me lamo la mano, recorro los capilares de mi brazo y de mis papilas brotas tú. Cómo evitar llorar cuando sé que estoy lamiendo el jugo de una memoria envenenada.


Qué imbécil he sido por rememorarte a través de esas rejas, por pemitir que agonizara mi razón, por haberte querido tanto.


Cecilia



Un texto antiguo que hoy sería incapaz de reescribir.


Tatuaje (II)

Archivado en Rayuélica y poética • Fecha: 07-01-2006 16:41:00




Escribir
el poema
de mi silencio
sobre las
venas.


A menudo imagino los brotes de sangre escribiendo convulsionados sobre

un pizarrón cuando las cuerdas vocales son incapaces de moverse para

pronunciar un sólo ruego. Dentro de mi cabeza nadie trabaja, nadie

siente. Es la sangre, la sangre que a menudo quiere escapar de mi

cuerpo -reducto de partículas desquiciadas, emocionales e indecisas-

es la que revela y se rebela escribiendo sobre una pizarra que leeré

desde adentro:

"Deja de sentir y de callar, ya no podemos soportarlo."